Ей восемнадцать, опять не спится — читать романы, курить в окно,
Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно.
Ей, впрочем, тоже почти что пофиг — июнь не скоро, апрель в цвету,
На кухне медленно стынет кофе, дожди, часов равномерный стук.
Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год,
Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того.
Карьера, фитнес, чужие сплетни: "А он и правда хорош живьем?"
Еще немного — и будет лето, а все, что после — переживем.
Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему,
Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж.
Зарядка, ванна, газета, график, в обед вино и горячий мед,
А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.
Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку — ноль,
Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль.
Устало носит свой гордый профиль: в постель — сама, из нее — сама,
На кухне медленно стынет кофе. Какое лето? Почти зима…
Похожих постов нет, но обязательно будут.
